Пьяные поэты смеются и читают свои стихи вслух,
Как кошки, подставляются под ласку, едят с рук,
Выкуривают по пачке за вечер, стреляют еще —
Их душа не то чтобы горит, только немного печет.
Слова льются рекой — свои и чужие, искренние и нет,
Счастье, отчаяние, надежда — вся, которую видел свет —
Взахлеб, торопясь, словно сегодня последний день для Земли,
А завтра не существует. Словно рвется что-то у них внутри.
Пьяные поэты записывают мысли в оставленную тетрадь,
Смеясь, понижают градус — им завтра не рано вставать,
Уходят, прощаясь бурно, чтоб встретить на улице дождь
И кажутся даже счастливыми (но только на эту ночь).