Уступая место седому дедушке,
заливаясь в голос над рыжей книгой,
или даже с малознакомой девушкой
в полуночном баре «Цветок индиго»
пригубляя американо с тоником,
замечаю: рядом всегда есть кто-то,
кто сидит себе за соседним столиком,
говорит впопад, не спешит со счётом,
сводит брови, курит, фальшиво скалится,
смотрит мимо, думает ни о чём, но
его губы сжаты, дрожат от зависти,
а в глазах — обиды лихая тонна.
Он сидит, как тень, в оба уха слушает,
не подозревая, что где-то, — дома, —
моя дремлет мать, безнадёжно пьющая,
что осталось жить ей совсем недолго,
что отец уже меня ждёт не с юмором,
а с живыми, возле креста, цветами,
что приходится извиваться угорем,
заплетая в узел концы с концами.
Он не видел правды. Со скуки мается
и мечтает, глупенький, о похожем!
Что ж, пускай мечтает. Ему — прощается.
Сам поймёт, наверное, чуть попозже:
каждый прожил то, с чем другой не справится.
Лучше — нет. И, в общем-то, хуже — тоже.
____________
Буду крайне рад видеть новых читателей здесь: http://vk.com/magnertalespoetry
Добро пожаловать!