Слышу ,– «Браво…» и боль исчезает кометой.
Вновь бинтую разбитые пальцы…Полет…
Лицедейству плачу золотою монетой,
а она все сильнее бессовестно жжет.
Тихнет музыка, падая тенью кулисы
согревает, вернув в этот сказочный мир.
Только вянет душа, как в букете нарциссы,
что дарил весь в слезах средь софитов сатир.
Разгадать бы загадку, отчего так терзает
незавидная роль изболевшихся душ?..
Отчего, когда музыка птицей взлетает,
отблеск звезд на заре мне становится чужд?..
Отчего остаюсь у станка для растяжки,
когда мысли умчались в кафе за углом?..
На столе там, как солнышки, в вазе ромашки
и бокалы с янтарно-медовым вином.
Не смогу просто взять и уйти восвояси.
Мне так верит мой зритель - разве можно предать?..
Фуэте мой этюд непременно украсит,
не смогу свой полет беспринципно прервать…
03.04.2013