В огне дрова сухие
Потрескивают сочно.
А мысли все плохие
Пусть сгинут этой ночью.
На берегу палатка.
Рыбацкий костерок.
И тянет дымом сладким
В мой маленький мирок.
Он пахнет лунным небом
И шёпотом прибоя.
И чаем с чёрным хлебом
На мяте-зверобое.
Он пахнет рыбой свежей
И комариным писком.
А лишь рассвет забрезжит -
Росой, туманом склизким.
Печеною картошкой.
Простым мужицким потом.
И коньяком... немножко.
Жаль, завтра на работу.