Февраль был немножечко не настоящим:
то бел, то свекольно румян.
Но завтра не будет синдромов вчерашних -
появятся скоро на вздыбленной пашне
побеги проросших семян...
Расправятся листья в оттаявшей прели,
и вскинут головки цветы.
Снега убегут с отзвеневшей капелью,
и вновь затрубят на душе менестрели,
взрывая объём пустоты...
Окрасит рассвет горизонта полоску
в тона золотых янтарей.
Покроются яблони дымкой белёсой,
и высушит солнце ручьи на берёзках -
на раненой белой коре...
Поднимутся выше ажурною пенкой
над грешной землёй облака.
От хмари очистится жизнь постепенно,
и будет мелодия вальса Шопена
пронзительна и высока!