Все нисходила к нам луна, Качая в колыбели сна.
Молитвы зная наизусть, Ты все шептала:- ну, и пусть!
И в круге сомкнутых объятий, Сквозь танец личных восприятий,
Вся тонкострунность синевы весной спускалась в эгосны...
Все полновесное четверга, От струн струящих в небе лейкой,
Задел случайностью толпы, Дождем хлестал, но все: - "увы!"
Смолы все клеил, бесконечность, бросал по волнам плоскость дня.
И, долетев до середины, она так радужна была... Кроша печение себя.