Все слова- литература,
Он обидно одинаков,
Лишь плодил макулатуру,
Написал сто тысяч знаков.
Так хотелось быть весомым,
Даже больше- шедевральным,
Но беда,что в хромосомах,
Где ни ткни там аморально.
Только образы да тени,
Не видны глаза и лица,
Это пишет неврастеник,
Что мечтает просто слится,
В упоительном экстазе,
К сожалению не с Богом,
Порождая метастазы,
Нарастающей тревоги,
От пустот в душевной глади,
Да всегда прикрытых век,
Бедный, бедный как нескладен,
Этот псевдочеловек ...