Есть разный смысл в простом, казалось, слове – «жить».
Дышать тобой, мечтать, гореть, ласкать, любить…
Хочу порою жить, любовью не дыша,
Не знать той горечи, что чувствует душа,
Когда с усмешкою себе я говорил:
«Есть боль – ты, значит, это просто заслужил».
Есть разная любовь, но почему то мне
Не доставалась та, что соткана во сне
Из паутины нежностью витых волокон.
Моя любовь неласкова ко мне. Из окон,
Что открывают в мир любви всем яркий свет,
Я ничего не слышу на вопрос в ответ.
Есть разный смысл в таком жестоком слове - «боль».
Она играет в жизни не простую роль,
Огнём, что опаляет жарко всё вокруг,
Она готова выжечь в сердце пеплом круг,
Как звук струны, натянутой, всё рвущей вновь.
Звук, оборвавший чью-то жизнь. Или любовь…