Косте Зинченко - земляку, убитому в Харькове....
Бухта Гертнера, как капля в материк…
И отливы, и приливы через край…
Помнишь ты Весёлую, старик?
Помнишь, как цветёт там Иван-чай?
Как зимою заметает снег до крыш?
Ни тропинок, ни дорог, лишь белый дым…
Под сугробами из труб…И ты глядишь,
Видишь это всё. Но молодым…
Молодым, таким как был тогда…
Далеко, а будь то бы вчера…
Где мои весёлые года?
И костры, и наши вечера…
А у времени к нам свой жестокий срок.
Отмеряет пайку лет, как приговор.
Только память ускользает за порог,
Чтобы в прошлом – там закончить разговор.
Бухта Гертнера, как метка на судьбе:
И Весёлая, Нагаево, Горняк…
Это память обо мне и о тебе…
Ничего, братишка, будет всё – ништяк.