Руки уже не болят, слишком привыкли к боли,
За стеной какой-то бедняга сдает своих лучших друзей.
Может быть и меня бы раньше так раскололи,
Чтобы душу поэта добавить в победный музей.
Но не теперь, не удастся, слишком увидел много,
Чтобы понять, что завтрашнему светлым уже не быть,
Руки уже пропали, связаны крепко ноги,
Последнее, что остается - меня языка лишить.
Я поднимусь над миром тысячесловной речью,
Я расскажу о застенках этого стадиона,
Как раздробили кисти, как вырывали плечи,
Как генерал боялся кровью запачкать погоны.
Это куда? За мною, меня поведут к свободе,
Пусть даже то свобода, если ценой жизни.
Больно... Так долго. Ребята, я уже умер, вроде,
Вам бы не знать смерти из-за любви к Отчизне.
Больше моей гитаре не разнести вести,
Больше мне не увидеть горы моей Чили.
Тысячи убитых просят достойной мести,
Каплю лишь крови за каждого, которого здесь убили.
Плачет гитара, больно, хуже огня её мука ,
Ей не найти себе места, слишком прочны оковы.
Я лишь прошу, живые, не опускайте руки,
Кто, кроме вас, сможет в меч превратить слово?