Я вернулась домой под утро.
Странно тихой.
Где-то в зоне рефлексий будильник
гулко тикал.
Время льстиво стелилось змейкой
по квартире
Где я? Кто я? Сколько времени?
Семь? Четыре?
На ходу я снимала вещи…
Бросала… Боже…
По одной на шаг. Как слои,
ненужные больше.
И за сумками, платьями, кольцами
вниз летели
Все мои пораженья и взлеты,
мечты, потери.
И смывало с холста прострацией,
словно кистью
Достиженья, провалы, овации,
шансы, мысли.
Оставляя невинно чистым
поле боя
Для какого-то, в дымке спрятанного,
героя.
Я вернулась домой под утро…
Страшно трезвой…
Из меня всю ночь смерч сомнений
ленты резал.
И бросал их в кипящие волны
провокаций
Только зря… я уже не умею
всего бояться.
Я зависла между мирами
так уютно:
Между тающей ночью и
нерожденным утром.
Я сегодня с часами снова
затею дружбу:
Подведу им нахально стрелки,
на сколько нужно.
Узкой щелью пронзает волшебную
гладь пространства.
А за нею – другие жизни,
другие шансы
И негромок шепот прозрений…
и свет неярок…
Ну и что, что с чистой страницы:
меньше помарок.
Время встало, чтоб я увидела
эту дверцу
Это тикает не будильник…
это сердце…