Краснопёрое солнце иглу уронило в колодец весны.
Март застыл богомольцем в ветвях, но слова, как ни плачь, не слышны!
В тесноте клейкой почки – заботы... Забыт разорённый февраль.
И к берёзовым мочкам спешит словоплут ветер-враль!
Жаждет мир перевёрнутым быть, луч к лучу вяжет гроздь.
Воды неба, долин оживают хоть вместе, но всё-таки врозь.
Между – скоро забрезжит зелёное море – леса на сносях!
Всё – опять неизбежно... И – с нежностью... И – второпях!
Будут мокрыми платья невест от дождей, а под ними – июнь!
Юный Ост, Вест сменивший, ворвётся в натянутость мачтовых струн.
Первым – тяжестью будет напуган белёсый прозрачный налив*.
Август – щедр!..
Все недуги увязнут в медовости треснувших слив.
И такое разлитие роскоши, неги сладчайшей, тепла...
Света сноп – как подкошенный...
Солнца косая краснеет игла,
Убывая...
Оставит на время в земле жизни тёплую нить.
Лишь слезу уронить
Остаётся!..
Но северный ветер, шлифуя морозный гризайль:
"Вас – не жаль!.."
* сорт яблок - "белый налив" - созревает первым