Прошло три года.
Кастиэль сидел на кухне Марии. Пил виски и курил сигарету за сигаретой. А в кровати лежала красивая блондинка... Он даже не помнил, как её зовут.
Они вчера с Марией сильно поругались. И он ушёл. Пил, гулял, дрался. Принимал наркотики и в итоге пришёл в домой не один.
Мария посмотрела, взяла плащ и вышла, не сказав ни слова...
Да, что она могла сказать! Она сама виновата. Она его искушение. Она всё начала. Она его не отпустила. А он предупреждал. А у неё не хватило силы оттолкнуть его. Не хватило самопожертвования спасти его. Ради них самих. Она стала тем первым ключом в грехи. И он не мог её винить за это. Но винил. Он сам понимал, что не справился. Не справился в последний день своей жизни на земле как Ангела. Да, что он помнил... почти ничего. Но ясно знал, что скоро придут за ним.
Он чувствовал боль... и тоску...
Эти чувства съедали его. И с каждым днём это чувства нарастали, и с каждым днём он забывал причину этих чувств.
Он напивался... принимал наркотики... дрался и приводил женщин.
А она терпела, уходила и выла от боли... от его боли. Возвращалась... Лечила его и кормила. Убирала и стирала. А он с каждым днём становился страшнее. Он становился темным.
Мария приходила с работы, а Кастиэль орал на неё и даже иногда бил. Но она терпела. Она сама виновата. Она должна это вытерпеть.
Прошел год.
Кастиэль очнулся от того, что стоит весь забрызганный кровью. В руках у него пистолет. А в подворотне лежит труп мужчины. Он осознал, что это конец. Что за ним придут. Кто придёт? Полиция... Да-да... они...
Ему конец. И он кажется этому рад. Как же он устал.
Кастиэль выбросил в мусорный бак пистолет. Снял рубашку и вытерся от крови и отправил следом за пистолетом. Закурил сигарету и пошел домой.