(драмтеатр: ночью…)
Тихонько плачет ночь. Она ещё ребёнок
с туманом заклубившихся волос.
Но время тянет вспять, зайдясь юлой кручёной,
невольно изогнувшись под вопрос.
Ответим ли ему, тряся кулак субтильный,
касаясь огрубевшим языком
слезливой тёплой тьмы и копоти чернильной,
увязанных межзвёздным пояском?
Растрепанное небо взяв пустым примером,
коснёмся ли оттаявшей воды?
А может лучше стать цепным миллионером,
уверенней коломенской версты?
Но если не идти к разбухшему рассвету,
воткнув меж рёбер острую тоску,
то нам не отодрать неверную планету
от гробовой доски, привинченной к виску.
В ней всё наоборот –и– корень – перевёртышь,
сквозь вялое тепло его не разглядеть…
Спит вверенная жизнь. В начале час четвёртый.
Разлита фонарей разбавленная медь.