"...На меня направлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, авва Отче,
Мимо эту чашу пронеси!.."
Борис Пастернак
Стихи горят, их пламя пожирает
И в пепел превращаются листы.
Стихи горят? Увы, но так бывает.
Они горят, как детские мечты.
С которыми, взрослея, расстаёмся,
И удивляемся наивности своей.
Ещё не раз мы грустно улыбнёмся,
Прислушиваясь к шёпоту дождей.
Стихи горят, а с ними всё былое.
Я грею руки в пламени костра.
Мир светло-сер, а небо голубое.
Стихи сгорят - останется зола.
А пепел по ветру развеется, конечно.
Всё растворится в сумраке ночном.
Мне говорят: "Искусство - оно вечно".
Стихи горят, а мы... а мы живём.