мы плавающие льдины в холодных больших озерах.
дрейфующие обломки давних кораблекрушений,
размокающие, как бумажный пакетик в луже.
беспокойные вопросительные знаки в поисках решений
старых проблем и извечном поиске проблем новых,
в путанице кружев.
все, что нас держит - плотность среды обитания.
все, что нас не убивает - делает нас жестокими.
самолеты, притворяющиеся кораблями,
однажды тонут, так и не взлетев над потоками.
единицы окружающего мироздания
однажды оказываются нулями.
мы упорно играем в достойных сынов человеческих,
но многие умирают раньше, чем докапываются до могилы
под сопровождение камерного оркестра.
многие умирают раньше, чем если бы их убили.
стоит ли метаться в поисках вечности?
Господи, тесно.
как же тут тесно.