К.В.
По садам опять гуляет осень
в жёлтом, старомодном пиджаке
и небес распахнутая просинь
ничего не помнит о тебе.
Впрочем, кто ты? Что ты?
Жёлтый листик!
Залетел, кружась, на высоту
и упал как все сухие листья,
растеряв кураж свой на лету.
С жестяным печальным перестуком
гонит листья моросящий дождь,
навевая скуку этим стуком -
и печаль развешивая сплошь.
Мне за скрипом жалобным, за стуком
Голос померещится твой - звонок!
Вот и всё! Конец осенним мукам.
Боже мой, как путь твой крут и долог.
Но от лета, от лета
Жёлтых крапинок мета
столько лет, столько лет.
Лёгкий привкус полыни,
чёткий запах гордыни
и царапинки след...
23.10.05 г.