Позирует тополь - качаясь над вечной строкой.
Роняя в нее золотые и прочие буквы.
Наполненный ветром, как новой соленой волной,
Он тянет к кувшину небесному сонные руки.
И слышится шелест. Подслушивать все ж не с руки.
Я вижу, как льется. Я вижу, как мед и пространство
Смешавшись легко, наполняют все кромки реки.
И вдруг под рукой прорастают молитвы и астры.
А он все качает безумную ось на ветру.
И сыпятся дни из кармана прошедшего лета.
И соль все слышнее на этом, печальном, борту,
И крен все сильнее. Над строчкой, над жизнью, над Летой.