Пространство разрастается, как то,
о чем не думать, стало быть, не можешь.
И пар - как-будто в сердце - кипяток,
Что выдыхаешь искренним : о боже.
И он клубится - прямо на восток,
Где всходит то, что было просто солнцем.
И жизнь, как не исписанный листок,
Хрустящий под покрытой грустью кожей.