"Я слишком мало жил", - шептал мне август тихо, -
"Моей полжизни взял насмешливый сентябрь.
Осыпал бронзой клен и медью облепиху,
Не пожалел на них сокровищ целый ларь.
Они пошли за ним, подкупленные блеском,
Остался я один, сраженный, умирать.
Храни меня в церквях души своей на фресках,
Не дай же сентябрю над ними верха взять!"
Я слушала его, молчала обреченно -
Куда я без тебя, мой август, свет души?
Без солнечных лучей и без ночей бессонных,
Куда я без тебя? Останься, не спеши!
"Прости меня, прости", - шептал мне август, плача, -
"Я не умру, клянусь, придет моя пора.
Возьми мое тепло и летнюю удачу,
И завтра будет тем, каким было вчера".
А я ему в ответ ни слова не сказала:
Я знала, что сентябрь уж выиграл этот бой.
И август это знал - нам не начать сначала,
И август через год придет совсем другой.