Гость

 

Видел ты её млечные реки-кисельные берега?
На тропе  каменистой скользила твоя нога?
Падал в пропасть её, кричал, заходясь от восторга?
Знай, что ей было страшно.  И стыдно.  И дорого.

Гладил кедра ливанского  ствол, ковырял кору?
Шёл от плеч через талию к бархатному бедру?
Утешал томящуюся, вкушал её брашна?
Отчего же ей дорого было?  И стыдно? И страшно?
 
Метил мелом её зарождающийся рассвет?
Ей подыгрывал, с понтом,  Могол и востоковед?
Не гнушался страха её? Не взывал к стыду?

Жаль, что ты не угас в одна тыща семьсот ноль седьмом году.