Я всё та же. Всё так же ворую книги.
Из каждой гостиницы тащу к себе в дом Новый Завет.
Я прочла их все,
В надежде увидеть не фиги,
А хоть в одном из них хоть один завалящий ответ.
Но пока безуспешно. Я листаю дневник Брусилова.
Там гораздо больше о жизни. Он и станет моим заветом.
В нем о том (между строк), что настоящая сила в
Нашей воле.
А больше нигде ее нету.
Эта воля трещит по швам, вылетают заклёпки.
И попытки подклеить пластырем просто смешны.
В подступающих льдах мы убьём за стопарик водки.
Не для согрева,
Просто иначе не вынести тишины.
Полярная ночь крепко держит всех нас за горло.
Но уж лучше кромешная тьма, чем слепящий свет -
Он выедает глаза как на поле боя проклятый ворон.
Вся сила в воле.
И больше нигде ее нет.