* * *
Ошпаренное солнце пирамид
в обшарпанные падает кварталы.
Разломанное зрение скользит,
раздваивая линии, как шпалы.
Смерть автора... Что ведал этот Барт
о смерти, о предательстве, о пьянстве?
Моя страна обширна, как инфаркт,
с потерями сознания в пространстве.
Здесь вишней фаршируют пироги,
здесь в лоб дают и сталкивают лбами.
С покойников снимают сапоги,
смеясь, как фотокарточки на память.
На корточках встречают приговор,
по форточкам стреляют пятаками.
Рабочий стол сквозь пыльный монитор
иконками мерцает, ярлыками.
Подъезд мой оттирают басмачи,
заложники слепого передела.
Свет выключу, чтоб видеть, как в ночи
горит твоё космическое тело.