На адюльтер пропащей осенью подначен
Роняет листья с веток бедолага-клен
Но я - поэт... и, черт возьми, ведь это значит,
Что я всегда в кого-то должен быть влюблен.
Кянусь, ей-богу, что не я это придумал!
Так у поэтов испокон заведено:
Влюбляться вновь и вновь. Без памяти... Безумно!
В кого? Да в сущности, наверно, все равно...
Поверьте, это не каприз мой. И не прихоть.
Пусть эта страсть меня когда-нибудь убьет,
Но лишь в стихах любовь себе находит выход.
А может в них она лишь только и живет...
Почти синонимы: любовь и вдохновенье.
И я бы рад был стать другим, но только вот
Опять влюблен... до умопомраченья...
И ей опять пишу стихи... как идиот.