Апрель подходит, ест из наших рук.
Вокруг улыбки, будто бы зарплата.
Так хорошо, что хочется заплакать.
Спонтанно пьём, без тостов, на ветру.
Немного грустно, будто бы не встал,
Но даже грусть, как водка, сладковата.
И голуби стоят в лучах заката
И ждут поэта, ждут его перста.