Призрачный силуэт дней, я лишь один о них знаю...
Ветер порывом тьмы, что душу из нас вынимает...
Пустошь могильных крестов, зАводь песком рисует...
Память лишь: как оно? и чем себя финиш продолжит...
Мысли опасны, их стук, панику с ветром поднимут...
Сколько не корми ослов - пять уже завтра сгинут...