…ползут по проводам простым двоичным кодом
мои стихи к тебе, я их пишу не в стол
пока растет трава под этим небосводом
поэты пьют вино, и любят женский пол
и для чего, скажи, пылиться нашим чувствам
разложим как мольберт широкую постель
переплетение тел такое же искусство
по белым простыням мазками акварель
бывает так, что жизнь узлы завяжет туго
из тупика в тупик, и холодно весьма
давай сегодня греть своим теплом друг друга
а там, глядишь, апрель, и кончилась зима…