* * *
Он называл меня нежнейшими словами,
Такие пишут зачастую только в книжках.
Он был обычным глупеньким мальчишкой,
Мечтающим ходить под парусами.
Он изучал французский чуть небрежно
И умилялся моему акценту.
Он в эти глупые, но милые моменты,
Казался мне невыразимо нежным.
Он так хотел в моих глазах быть взрослым
И строгим, и циничным, и «мужчиной».
И взглядом провожал меня ревнивым,
Переводя стихи в сухую прозу.
Он так хотел в моих глазах быть сильным,
Бравадой юношеской сердце ограждая.
Но я одна на целом свете знала,
Что за спиной его остались всё же крылья.
А он менялся. Слабости едва ли
Он дозволял себе. И холодом лечился.
Тот юный мальчик вдребезги разбился,
Бродя под алыми как в книге парусами.