Всё придумываешь что-то, плачешь над песнями.
Боишься признаться, что дальше - нет интересного.
Включаешь компьютер, выключаешь компьютер. Тут скучно, там тошно.
И пошёл бы в гости - да везде непрошен.
Непрошито многое, но не до нитей.
Не дотянуться, в каждой горизонтали - магниты.
Пытаешься стихи писать, выходит паршиво.
Пытаешься быть собой, а выходит фальшиво...
Я бы мог рассказать, кем я был четыре года назад.
У меня свои были мысли, и чувства, я знал, где рай, а где ад.
А теперь я потерян среди пустырей, среди неоткрытых ненужных дверей.
Днём на работе, вечером снова ныряю в обычные сны.
А под окнами ждут меня две моих разных весны.