...Аделина, постойте, право:
К чёрту Ваш показной престиж!
Вятка милая, Вятка гиблая -
Это, всё-таки, не Париж...
(С. Хорёв)
Стихия, открытая снов беспорядку,
Впитала аккорд поминальных ветров:
Душа просочилась - не в пятку - так в Вятку,
Всей горечью стона её голосов.
И позднее время гвоздями плевало
В ланиты и в печень досадной судьбы,
Готовя для сердца фатальное жало -
Унылую летопись лунной тропы...
В великом соблазне сгущения красок,
Извне проступали семь тусклых могил -
Как жуткий оскал, как глумление плясок
Над вырванным оком Лишённого Крыл.
В костре преисподней, распахнутой настежь,
Толпой клокотало возмездие Дням -
И жгло языком, за который не схватишь,
Не вырвешь из грязных и глинистых ям!
На алой поверхности треснувшей почвы
Клубились кипящие хлопья росы,
Сбиваясь в церквей погребальные клочья,
В тотальную похоть свинцовой косы...
Ладонь, обручённая с выгнутым Луком,
Разила нашествие дьявольских стрел -
И даже смещаясь от взрывов и стука,
Она не забыла свой лучший удел.
Но чёрная бойня бесчестила вечер
По высшему сорту, по иглам ЗВЕЗДЫ,
По хриплому визгу растленнейшей сечи -
Среди пограничных небес борозды...
И семя экспромтом поставленной пьесы
Наметило точки, создало Итог:
Распятый на соснах Заречного Леса,
Поверженный города Ангел умолк.
Патетикой мрака, всенощным триумфом
Цвели метастазы курносых огней -
Над грешной Рекой, покрасневшей от бунта,
НАСТОЛЬКО, ЧТО ФЛАГИ ИХ БЫЛИ БЛЕДНЕЙ!...