Какая разница - поэзия иль проза,
Когда тебя совсем никто не слышит?
Ну, хоть бы тараканы... хоть бы мыши...
Но ты уже довёл их до психоза.
Они сбежали, одурев от декламаций,
От бубнежа рождающихся строчек,
От света, что вдруг вспыхивает ночью,
Когда они намерены питаться...
И окружающим твои слова - не манна
(Несовпаденье качества и прайса)...
Сам пишешь - сам собой и восхищайся...
Трудна ты, жизнь, бедняги-графомана...