Семь утра. Закупорено утро холодное между
Шевроле и "десяткой", и дворники сонные моют
С негодующим небом на пАру стекло лобовое,
И вот Бог его знает с чего, но внутри как-то нежно...
Всё, что там, вне салона, окрашено в серо-беззвучный,
Механизмами движутся в центр и машины, и люди,
И туда же свинцовою пробкой толкаются тучи,
Из живых только я да сосед - тёплый бабушкин штрудель,
Мне в дорогу уложенный милым домашним фаст-фудом.
Перемешаны нотки корицы с тоской Морриконе,
В сладко-вязкую массу слипаясь, стекают минуты
С циферблата часов в мою память. Однажды я вспомню
До мельчайших тонов эти запахи, мысли и звуки,
Как в бензиновой бездне мне веяло сахарной пудрой,
Как любимой бабули дрожащие тёплые руки
Завернули в бумажный пакет это нежное утро.
08.04.13