Шкафы и скелеты.
Мы здесь или где-то
внутри флажолета.
Сбежав от ненастья,
хотелось смеяться —
не только молчать!
Холодное лето,
тепло амулета.
Полосками света
танцующих граций
пылинки струятся
на мрамор плеча.
Где дым сигареты
без формы и цвета,
все льдинки согреты
грехом сладострастий —
пора причащаться,
мерцает свеча.
Но счастье ли это?
Есть час до рассвета,
где чувства раздеты
и сердце на части,
и время прощаться,
а значит прощать...