Да ладно, к обеду я замуж не выскочу.
И к ужину тоже. Давай, от тоски,
Погнали, Сережа, походим по «Гринвичу».
Я знаю, как дохнут в ТЦ мужики.
К чему бы тебе мои мозгосношения,
И бабские слёзы, житье и бытьё?
Я просто тебе напишу в сообщении:
«Готова. На мне кружевное белье».
Во всем этом нет никакой ненормальности.
Но снова мой внутренний шепчет мудак,
В другом, дескать, времени, месте, реальности,
Ты мог бы, Сережа, снести мне чердак.
И сразу же мир запестрил мне удачами,
Они бы вмещались в один разговор.
И сразу же все обрело свою значимость,
Пусть даже сомненья, досады, позор.
Скажи, отчего же, Сережа, возможною,
Лишь эта реальность мне, сука, дана?
В которой зовут-то тебя не Сережею,
И в «Гринвич» уходит другая она.
И не было «нас». Все так просто и сложно.
Ты можешь со мной не прощаться в конце.
Большой, депрессивный, хороший Сережа,
Не сдохнуть тебе в коридорах ТЦ.