Нынче море штормит, и рука невпопад
пишет строчку-другую... бросаю тетрадь.
Только вечный орган на сплетениях дня
в самом сердце моем продолжает звучать.
Странных дней водопад льется прямо с руки
и стекает волной на прибрежный песок…
Партитура меня – партитура любви
вечно в тонких мирах со мной рядом живет.
Нет прошедших времен - они здесь же… И я
их касаюсь рукой - просто вышел весь страх.
Понимаю откуда, какой и когда
образ в поле возник…
.............................Как огромен запас,
как анализ непрост… И как слезы подчас
начинают душить от того, что прошло
пять столетий назад…
............................ Я вхожу в резонанс
с эхом тех голосов... с нотой жизни земной.
Это - память моя. Это - крови настой,
Это - ветер с высоких могильных холмов.
Это - стрелы и лук. Это - белый мой конь.
Это - пламя, горящих в предгорьях, костров,
голоса водопадов кристальных и рек,
что пробились меж скал - бурный дикий поток.
Просто кровь моих предков взрывает во мне
ошалевшие вены…
............................ Прочитай между строк,
то, чего не пишу, но хотела сказать,
ты умеешь, я знаю…
............................Сегодня легко
мне увидеть тебя на любых берегах,
на изгибах столетий, в лабиринтах метро...
Влажный ветер весны, рвущий платье на мне,
Дней шальной аромат и тревожные сны…
Как же много провалов на дорогах к себе -
берег правый всегда хранит гильзы войны,
хранит шрамы от всех заколдованных пуль,
проходящих навылет, оставляющих след
на душе, отбивающей ритмы в июль…
Я, конечно, вернусь на вечерней заре.
Но я вечно в тебе… Алым росчерком вдох,
а на выдохе здесь изменяется цвет:
изумрудные волны меж мной и тобой…
Я с весною вернусь, будем вскармливать век
партитурой себя, партитурой зари,
перекатами снов и реальности… Боль
трансформируя в сердце в дорогу любви…
Партитурою мира с открытой душой.
09. 04. 2013