Она писала в свой альбом,
Вздыхала при луне —
О чём-то, верно, о своём.
Я думал — обо мне.
Ночная плакала роса
О свете, что угас,
И лили слёзы небеса.
Мы думали — о нас.
Всяк стонет о своей судьбе,
Слова бурлят ключом...
Не обо мне, не о тебе.
Никто — и ни о чём.