* * *
Я вчера от него ушла.
Скрип подошв по хрустальному снегу.
За спиной вереницей дома
И глаза, обращённые к небу.
Небо-небо, меня ты пойми,
Не суди меня грешную строго,
Просто там у меня впереди
Совершенно другая дорога.
Ему нужен ведь дом и очаг,
Запах пряников в кухне и ужин.
И под вечер, чтоб сладко молчать,
И лечиться вином, коль простужен.
Мой удел совершенно иной.
Я спешу в неизвестное завтра.
Смертью я величаю покой,
Жизнью - только лишь привкус азарта.
Его нрав мой отчасти страшит.
Говорит, что ищу я погибель.
У него обеспеченный быт,
Ежегодно надёжная прибыль.
Он бы мог быть мне верным плечом,
А, быть может, защитником, мужем,
Если б я согревала наш дом
И готовила б к вечеру ужин.
Если б я на секунду смогла
Срезать крылья, сложить их в прихожей.
Я, конечно, не стала б одна
Пробираться куда-то по стуже.
Я любила? Наверное, да.
Но сгубить я его не посмею.
Мой удел - гореть ярко дотла,
Я иначе, увы, не умею.