А мои стихи от скуки,
От безделья и тоски.
Как художник на листки
Я кладу свои мазки.
Я пишу о доброте,
О погоде, о весне.
И по белому листу
Плот сей жизни я плету.
У меня любовь, разлука
И природа, и наука.
Рифмы скачут, как лошадки.
Ну какие тут загадки?
Вроде просто и понятно,
Только мне не очень ясно,
От чего же я рифмую
Тут хреновину такую?