Мою любовь нельзя было назвать любовью,
Все было вновь, теперь не будет новью.
Но что всегда мне было недоступней
девичьих кос и ласковых кистей,
Так это лирика, поэзия и проза
Для девичьих ушей и пламенных речей.
Хотелось воевать, страдать, тянуть тягучие слова.
От них дурманилось вокруг, от них слетала голова.
Но вот пропала та любовь, вдруг отступила и сама
Лиричная взглянулась мне, возобновилась кутерьма.
Я первым бросил взгляд на том
В ее руках, весенних кистях -
Смотрел в него, на томе том
Играл поэт на книжных листьях.
Я покорял ее построчно,
'Когда взошло ее лицо',
я понимал ее. и прочно
Приобнимал за пальтецо.
С тех пор срывался с губ тот стих
И покорял другие горы тоже.
Хоть неприступные, но все же
понеприступнее есть миг,
Понеприступнее есть слог.
Прощаясь, протянула синий сборник,
И я свершил побег из шоушенка.
И вот не знаю я, кого любил я больше:
Лиричную иль синий том от Евтушенко...