Ты жил и писал, и всё думал: никто
так жить и писать не умеет...
Но кто–то из всех, быть может, раз в сто
талант этот больше имеет!
Ты думал: напишешь, всю душу порвав,
и выдашь такие шедевры...
Но вдруг оказалось, что был ты не прав –
у тысяч имеются нервы!
Они тихо стонут иль рвутся струной,
шалят, словно малые дети,
не нужен при жизни им вечный покой,
им дай разгуляться, как ветер!
Они полетят, от натуги звеня,
в стихи превращаясь, в шедевры...
Вот так и у всех, например, у меня
порой разгуляются нервы!...