Да, я сын твой, матушка – Россия,
Но, бредя меж сосен да берёз,
Всё ищу до слёз, до ностальгии,
То, что с веку русскими звалось.
Тех людей, что русские старинно,
Что живут во весь размах души,
В доброте, в печали неизбывной,
В песнях, что всё так же хороши.
Тех, чья честь, была сродни свободе,
Тех, что в гости звали всех окрест,
Много легче было в том народе
Жить и умереть, неся свой крест.
Ну, а нынче, русский только паспорт
Мы живём, забыв про отчий дом.
И соседу, вряд ли, скажем – Здравствуй –
Мимо зла, глаза прикрыв, пройдём.
На церквей киваем белый камень –
Мол, какие люди были встарь…
Плачем в праздник пьяными слезами,
Свечку затепляя на алтарь.
Люди – люди!...Сколько пережито…
Где народ, что был душой красив?
Мы ж по русски, можем только выпить,
После горькой рот перекосив.
Кто ж повинен в том, что мы такие?
Мать? Отец? Кто нами управлял?
В чьей душе ещё живёт Россия?
Кто в нас – русских – русское изъял?
Всё повинно!!! Только бы не сами…
Ленин, Сталин, кормчего весло…
А взглянуть бы честными глазами,
А признать бы – в нас самих то зло…
По дорогам, сквозь дожди косые,
Я иду, в мечте, чтоб привелось,
Встретить то, что матушкой – Россией
По сыновьи, с нежностью, звалось… 1.05.91.