Один автор иногда неплохие стихи пишет.
Но на этот раз, как бы сказать, нетленка удалась не вполне.
В частности, в память бейсбольной битой врезается следующая строка:
"волк, бредя, проходит мимо". Причем с ударением на последний слог. Не от слова "бредит", а от слова "бредёт"...
Это не единственное шедевральное в данном произведении. Там еще масса повторов и однокоренных слов, в том числе в одном предложении. Но всё равно: прочее меркнет. Да.
Короче, не удержалась - не спародировать данное чудо оказалось выше моих сил.
* * *
Я - юннат, а ты - юннатка,
и, не ведая покоя,
мы играли с волком в прятки
в чаще, что стояла стоя.
Волк всё брёл и брёл, бродяга,
мы же за руки держались.
Он боялся нас, бедняга.
Мы, боясь, друг к другу жались.
Пробродя часов двенадцать,
волк убрёл к себе в чащобу -
чтобы голодом терзаться
там, накапливая злобу.
Я вослед смотрел, глазея,
ты, скучая, тосковала,
понимая: в ротозея
влюблена, которых мало.
Мы устало целовались,
набредя на лунный лучик.
Убрела ты, не прощаясь,
для чего тебе попутчик.
А потом, бредя по снегу,
я побрёл к родной избушке,
чтоб, добредши до ночлега,
спя заснуть уснувшей тушкой.
:)))