Родная тень в кочующих толпах...

Ингрид Кирштайн
Там, где ты сейчас – какой-то транзит.
Нет покоя, значит, нет никому.
И курить нельзя, а душа-то болит,
И ты рад молчанью, а больше письму
Если настоящее, а в нем все как есть.
Заключу в молчание, как в клетку весну.
Пропущу свой поезд. Одна для нас весть,
Пасха – нынче поздняя. Быть посему.
Мегатрансформация, значит, судьба
Дальше продолжается, куплен билет.
Низко мы, в метро нынче встретились, ба,
Да не скажешь, смертствуй, раз смерти-то нет.