Под жёлтым шаром снег идёт грибной.
Асфальт ползёт, откинув одеяло.
Я из бассейна топаю домой,
Меня обедом не накормит мама.
Сказали мне, что я плохой пловец,
Что шапочка моя по цвету крови
Небесно-голубая. Мой отец
Угрюмо промолчал и сдвинул брови,
Вздохнув, что плаванье не мой конёк,
Что из меня не выйдет ни певицы,
Ни балерины. «Папа, ты пророк?» -
Спрошу в ответ, свои меняя лица,
Сглотнув обиду, как последний дюйм,
Который на дорожке не доплаван.
Но, папочка, как в душу ты не плюй,
Найдутся силы, чтоб тебя оплакать.
март 2013