Бредёт апрель, оглядываясь на
тропинку снов, где прорастает донник.
Прости меня, я выросла из нас
до синего предвечного бездонья.
Минёт эпоха, я достигну дна
крушения, безврЕменья, бездолья.
И стану знать.
И стану знак, играющий вничью,
как плюс на минус – недостаток света;
как суета, незначима ничуть;
как снега тень, сползающая с веток;
как клятва, перекованная в чушь;
как платье, перестроченное в ветошь.
Но научусь.
Я научусь не огорчаться тем,
что смерть совсем не подбирает повод.
Что мир мой завтра тем осиротел,
что помнит.