Тут, на окраине мира,
Наш обитаемый остров -
Город, сравнимый с погостом,
Склеп опустевшей квартиры.
Поводов вздернуться – масса,
Был бы шнурок под рукою.
Дождик бегущей строкою
Пишет на окнах рассказы
И за страницей страница
По водостоку стекает,
Видимо, доля такая.
Лягут морщины на лица.
Что б это ни означало,
Время нас снова заставит
Тропками стать и мостами
Между концом и началом.
И, наполняя свой дом,
Вместо фантомов, жильцами,
Станем мы вновь мудрецами,
Где-нибудь в прошлом, потом.