Вишневые ветки
Набрались зеленью вздохнуть.
И светлые метки,
Превращаются в культ.
Коллекционер родинок с запястья,
Антикварщик рассеченных бровей,
Кладовщик счастья,
Морских набережных плебей.
В тебе столько моих корней,
И росточков стебля.
В тебе тысячи моих смертей,
И святого рождения.
Но как не надежно плече
Бумажных швов.
Жгучая вода
Размочит тебя в кровь.
Нехватка снов,
Сигарет и нервов.
Постоянный торф
Сочит твое кредо.
Бумажный человек
Тысячами слов испечатан.
И он никто на век
И на век он испачкан.