И он стоит пред тобой с кислой миной,
сто лет не стрижен, лохмат и небрит.
Он сегодня испил все худшие вина
и накопил целый ворох обид.
Он сегодня пьян до последней клетки
и прокурен примовским табаком.
Но вот скажи-ка мне, детка,
как жизнь свела тебя с эдаким мудаком ?
Он кричит о своей любви матом,
не имея понятья о ценности слов;
снова бежит от тебя куда-то,
сбившись со счета своих грехов.
А на утро он просит прощения,
скуля до рвоты под твоей дверью.
Зачем тебе, девочка, такие мучения ?
Ведь должен же быть предел доверию ?
Ну что, продержишься очередную неделю,
и дальше жить от субботы к субботе ?
Скажи спасибо дурному апрелю,
что свел вас однажды в одном эпизоде.