Писать стихи, уныло музу ждать,
Смотреть на снег, к чему, зачем всё это?
Нет в этом мире места для поэта,
Его душа привыкла лишь страдать...
Не пробудить уж больше чувства лирой,
Не прославлять свободу в этот век,
Но он поэт, мечтатель, человек,
Он хочет подружиться с этим миром.
Но тут толпа встаёт наперекор
И не даёт поэту мыслить, развиваться,
Он руки опускает, хочет сдаться,
Все говорят: "Стихи - всего лишь вздор,
Твои труды пусты и бесполезны,
Нет места для тебя среди толпы,
И чувства добрые твои давно мертвы,
Нет в этом мире веры, нет надежды!"
Слова те больно ранили поэта,
Но только здесь, сейчас и в этот миг
Поэт наш наконец-то всё постиг:
Он нужен людям для добра и света.
И тут воскликнул он: "Глупцы!
Вы презираете искусство,
Красу природы, лиру, чувства,
Вы слепы, все вы гордецы!
Но посмотрите, оглянитесь вновь,
И вы увидите три главные начала:
Есть в этом мире вера и надежды есть немало,
И здесь живёт конечно же любовь!"