Который год истекаю кровью...

Который год истекаю кровью,
который год я стою на стуле.
Зовут поэтом, срастаюсь с ролью:
петля на шее, а в сердце – пуля.

А между ребер твоя улыбка
сияет сквозь сердечные дыры.
Я где-то точно сделал ошибку.
Мой март внутри развел дождь и сырость.

Стою на стуле, петля на шее.
Зовут поэтом, плююсь стихами,
устал безумно, никто не верит.
Ножом рисую на память шрамы.

Тебя нет рядом, тебя нет рядом,
тебя нет рядом... Ты пьешь с друзьями.
Я нацарапал в тетради мятой
про твой портвейн и про вечер пьяный.

Меня забудешь, еще неделя –
я растворюсь навсегда, навечно.
Мне в сердце пулю, и свет в тоннеле
погаснет скоро, растает свечкой.

Стихи – лишь повод, стихи – измена.
Петля на шее, стою на стуле,
кричу от страха. Мне вторят стены.
Шагаю в пропасть, сжимаю скулы...